Se eu
provar que a espera me fere, encontrarei compreensão nos desesperados? Talvez,
esperar não fira. Só arranhe lentamente com o prazer sádico do tempo. Então, eu
paro, olho, congelo como inverno antecipado. Por dentro, lava incandescente.
Por fora, o olhar de mil viagens perdidas.
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